《我有一柄青峰剑》 

    哗啦啦的水声淅淅沥沥，酒顺着她的衣裳重新坠回酒缸里，溅起酒花。浸泡了一整日，她白色的衣裳被酒染成了深红色，看起来像是一身怨毒的血衣。

    “临死也要逞口舌之快激怒我？就你这两句，呵，还没什么杀伤力。”

    “啊对对对……”

    他紧了手中攥着的衣襟，微微扭动，勒得她喘不上气儿来。

    “骂啊！怎么不骂了？”

    她低垂的头颅不住咳着颤动着，这才缓缓抬起眼眸，勉强凝神注视着他，却依旧鄙夷。

    “头发……头发……”她半垂着头颅，却反反复复说着这几个字。

    他手上攥着她衣襟的手愈发紧了：“那时不是任他扯掉我的绸子吗！丢进水里吗！”

    她极其用力地摇了摇头，可再用力也只是微微摇晃了两下，像秋风吹过不肯坠落的枯叶，气息奄奄。

    “你，呵，有什么资格……生他的气？”

    “你配……咳……与他相提并论么？”

    她就这样侧垂着脸，以一种地母般怜悯悲哀的神情，战栗着强行抬起手，反复抬起，又无力坠下。

    他看得出来，她这动作，是想给自己胸口一拳。

    弱小无力，却不肯低头。

    “我不配……”他爆发出狰狞狂笑，怒意被风石散裹挟着顶到了巅峰。

    “你连命都要没有了，还敢跟我叫板？”

    “你凭的什么？谁给你的底气？”

    他越是怒火勃然，越是嘶吼，她便越是沉默，只悲悯地望着他，那神情在他看来便是发自心底的看不起，嘲讽，蔑视。

    她艰难地勾起唇角，自嗓子眼儿里蔑笑一声，便闭上了眼睛，连看都不屑于看他一眼了。

    他擒住了她抬起的手腕，攥紧的拳头，手掌上还缠着昨夜被碎瓷片划伤包扎的纱布，已经浸染成了浓烈的深红。

    “想给我一拳吗！你有这个本事吗！”

    “你以为自己便很高贵吗！”

    “我配不上你，那你就变成跟我一样的人！”

    他双目猩红，什么金厨奖，什么掀翻船，全都抛到九霄云外，眼中只有对她给予的践踏之愤恨。

    为什么，连她都是这种人！

    他青筋暴起的手提着她的衣襟，另一只手，颤抖着去够剩下的半壶风石散。

    他满目血红之中，只有风石散。

    指尖尚未够到，只觉喉间一热，她的脸上瞬间飞溅上泼墨般鲜红的一道血。

    这血，来自自己。

    他下意识松脱了攥住她衣襟的手，捂住脖颈，向后踉跄两步。

    她却没有跌坠回酒缸，而是扶住了缸沿，勉强站住了。

    她拼命咳了好一会儿，几乎要把肺咳出来了：“真难骗。”

    “什，什么！”他只说得出这一句话，便砰的一声栽倒在地，只死死瞪着眼睛看她。

    她撑着缸沿摇摇晃晃翻出来，摔在地上，又站起了身：“人在愤怒时，不该做决定。”

    她方才割喉的动作不算快，却狠辣。

    他不明白，昨夜捏着她的下颌反反复复灌进去了那么多酒，十个男人也都醉倒了，她那样差的酒量，是哪里来的力气，又怎会如此清醒？

    但他在血流干之前，在意识消散之前，看清楚了。

    她右手指尖滴答着的不是酒渍，而是鲜血。掌心紧紧嵌着一枚碎瓷片。昨夜她醉酒坠落在地时，失手摔碎的那只。沾着她的血，沾着自己的血。

    她靠这个维持清醒，撑了一日？还是泡在这么烈的酒里？

    她手上的血腥味，自己是没有闻见的。凑得那么近也没有。为什么没有！为什么没有！难道风石散带来的……是幻觉吗？都是假的吗，都是假的吗！

    为什么……为什么临死前，要让自己知道……

    他手指颤动，满目愤恨：清醒，清醒有什么好的！

    我为什么要清醒！你为什么要清醒！

    她炫耀般举起因失血而惨白的手掌，扯下纱布，生生抠出那颗鹌鹑蛋大小的碎瓷片，丢在地上。

    她的动作干脆爽利到好似已经麻木，那只手不属于她，而是个木头雕的义肢。可她怎么可能麻木，否则她现在站都站不起来。

    她锐利的目光直视着掌心，鲜红肿胀，泡得发白的一个坑，翻起皮肉，糜烂模糊得不能看。

    为刺激神经，她在一次次意识剥离中，一次次攥紧，搅动边缘粗糙却锐利的瓷片，抵向更深处，几近扎透手背，疼痛汹涌决堤。

    闷在酒缸里，泡在酒水里，醒醒睡睡，她无数遍地觉得好累，好疲惫，她已经走不动了，站不起身，提不起剑，她的肺也喘不动了，她不想再醒来了。

    半梦半醒之中，她仿佛踏入一片纯白的虚无，陷入柔软温暖的怀抱